Он умер быстро и во сне.
Инфаркт. Всего лишь тридцать девять…
Она, сползая по стене,
Всё не хотела в это верить.
Зажав рыдания в горсти,
По капле собирая силы,
Шептала: «Милый мой, прости»…
За свежевырытой могилой
Украдкой наблюдала так
Отчаянно, холодным утром…
Вдова сказала:
— Был дурак.
Связался с молодой лахудрой.
— Любовь?
— Да не смешите. Бред.
Поминки — водка и салаты.
В квартире дым от сигарет
Тянулся шлейфом горьковатым.
В другой квартире — тишина…
И пламя поминальной свечки.
Полураздетой у окна
Она стояла целый вечер.
А позже бритвой полоснёт
По тонким венам. Люди, люди…
Любовь? Да кто ее поймет.
Но только большинство осудит,
Как раненую птицу — влёт —
Упавшую неосторожно.
Но, может, там его найдет.
И встретятся они, быть может.