— Сима Марковна, я извиняюсь, а доктор Шпаковский, вам случайно не родственник?
— Ай, я вас, умоляю… Какой он мине родственник? Так, слегка… зять… И потом, какой он доктор?
— Ну, как же, он же знаменитый доктор Шпаковский… что-то из области химии или физики…
— Вот видите, вы сами и прокололись… Доктор он химических наук…
— Я не прокололся, я слегка ошибся…
— Вот, а был бы он настоящий доктор… там, например, зубник или глазнюк, или этот… пи… гинеколог… Вы бы не ошиблись. Потому что это конкретика… и клиентура… и… доход… соответственно… А так шо? Одна фигня… Три лекции в день, два зачёта в месяц и головная боль во время сессии…
— Ну, а как же научные труды? Он ведь может так и до Нобелевской премии добраться…
— Пока он доберется, стопчутся тапочки… белые… Премию дают за что? За ге-ге-гениальность… А у нас… Ничего не может… Кран починить не может, гвоздь забить проблема, счётчик электрический отмотать не получается… Де мы и де тот Нобель со своей премией…
— Не, ну вы не правы, слишком вы про зятя… уничижительно… Что-то он всё-таки может?
— Ай, ладно… может… Ну, борщик сварить может, котлетки может пожарить, белье погладить… постирать там, что ещё, аааа… он варит очень вкусный кофе и всегда очень шикарно проигрывает мне в преферанс… Ну и, скажу вам по секрету, дети у него получаются чудные… Это не внуки, это песня… А вы думаете, шо я бы его терпела за просто так?!