Она его любила.
По вечерам скучала.
Того, что накопилось, не в силах изменить,
дышать другим училась
и наперёд мечтала
в придуманной новелле
как в настоящей жить.
А он дремал привычно
в заполненной маршрутке.
Сжимал промокший зонтик,
болоньей шелестя.
И вспоминал, как мило
дарил ей незабудки,
дарил /на самом деле/,
чтоб не забыть,
хотя…
Там, где осталось счастье,
за далью лет полынных,
за непрозрачным светом
игристого вина,
дарил же кто-то встречи
без видимой причины…
***
А он…
был несвободен.
И замужем — она.