Пуля, жизнь скосившая сыновью,
Жгучей болью захлестнула мать.
Некого с надеждой и любовью
Ей теперь под кров свой ожидать…
От глухих рыданий обессиля,
Задремала.И приснилось ей,
Будто бы она-сама Россия,
Мать ста миллионов сыновей.
Будто в поле вихрем опалённым,
Где последний догорает бой,
Кличет, называя поимённо
Сыновей, что не придут домой.
Беззаветно храбрых и красивых,
Жизнь отдавших, чтоб она жила…
Никогда их не забыть России,
Как морей не вычерпать и дна.
Свет дымится;он пропитан кровью,
Меж убитых тихо мать идёт.
И с суровой терпеливой скорбью
В изголовье Вечность им кладёт.
А в душе не иссякает сила,
И лежит грядущее пред ней,
Потому что ведь она-Россия,
Мать ста миллионов сыновей.