Вечер хладен. Пусто поле.
Месяц серебрится.
В послушанье, не по воле,
В Вифлеем стремится
Лет шестидесьти иль боле
Старец. С ним — Девица.

Мягко ослик с Девой движет,
Сущею непраздной.
Взор Ея смиреньем дышит…
Но спешат напрасно… —
Мрак окутал, ветер свищет,
Ночь грядет ужасна… —
… показать весь текст …

О, мудрость женщины! — коварства нет
в помине!
И нет ни капли горя от ума!
Всегда вручает пальму первенства —
мужчине!
Хотя на деле выиграла сама…

Вероятно, ни один человек не может быть поэтом, не может даже любить поэзию, если он, хотя бы в малой степени, не душевнобольной.