Я с рассветом вставала с тобой,
Засыпала, в тебя я зарывшись.
Был ты светлой моей полосой,
А остался — мгновением — бывшим.
Потаённой, хрустальной — мечтой…
Был теплом, согревающим холод.
Смыслом книг, недочитанных мной.
Пищей сердца, питающей голод…
Куролесит метель за окном.
Снег — повисшие жемчугом взвеси…
Строки, связанные вскользь крючком
В стих ложились на горьком замесе…
Не затушишь печаль коньяком
На заправленном горечью пире…
Ты остался, возможно, в другом,
В цвет окрашенном, нежном порфире…
Я едва вспоминаю. Чужой,
Стал без слякоти слез и без спеси…
Каждый выбрал, по-своему — свой
Путь в весьма прозаической пьесе!
Н.Л.