На излёте зимы, на бессильном снегу
Догнала меня всё же с косою старуха:
«Твое время пришло, больше ждать не могу.
Сотворивший тебя призывает на плаху».
Со злорадной усмешкой, играя косой,
Завертела, клешнями меня обхватила.
Приподняла легко той костлявой рукой
От которой холодною веет могилой.
Неужели закончен по жизни мой путь?
И умру, не успев насладиться весною?
Не успевши понять — в чем же жизни сей суть,
Не познавши любовь, не обласкан судьбою.