Родители саднят внутри.
Есть такое клише — «незаживающая рана». Это про них.
Мы кидаемся родителями, расшвыриваем их, тратим их легко, как рубль в сказке, которыи всегда возвращается к владельцу.
Мы знаем, что всегда можем ими владеть, тасовать их в колоде своих сказочных и фантастических интересов.
У нас всегда есть козыри поважнее родителеи — друзья, подруги, романы, страсти, компании и прочие горящие дела.
Родители неопрятно стареют, седеют, не совпадают с нашими ритмами, отстают и не догоняют нас.
Мы щедры, но не с ними.
Мы ласковы, но не в их адрес.
Мы нежны, но наши поцелуи не для них…
Потому
Что
Внутри себя мы точно знаем, что не может быть, чтобы их не стало.
Они будут всегда — ворчливые, докучные, бубнящие, семенящие мелкими шагами и считающие каждую копеику.
А потом приходит Забирающии День.
И не с кем перепираться, и не с кем сводить счеты, и некому сказать, уже никому ничего не сказать.
И мы, обалдевшие от того, что наступила тишина и вечное молчание в ответ, пытаемся узнать, а как же это так, а разве, а почему, а где ж мы были, а что теперь.
Но небу безразличны наши крики и наши просьбы о прощении.
Небо пролистывает новыи день, заполняет простор облаками, равнодушно уходящими вдаль.
А мы уже все поняли.
Одно лишь мешает.
Что поздно…