В глубине души она — крылатый чудак.
… босячка, кочевник с белыми крыльями, а в глазах раскаленные угли, //они есть и не потухли//. На губах вместо помады, вкус двойного терпкого эспрессо…
Её часто спрашивают, а куда ты идёшь? Как ты можешь быть всем довольна? Тебе же делали больно… А она — это просто она. Не розовый оптимист, а реалист, но умеет в жизни видеть светлые тона.
Не носит очки. Её жгучего взгляда почему-то боятся ведьмы и вся нечисть из ада. Они бьются в истерике, а она мимо идёт с улыбкой от души, ей вообще про них знать не надо.
Может ходить свободно с душой радостной иль кем-то обожженной… как есть в чистом виде… обнажённая… Выглядит беззащитно, но к себе подпускает редко.
А если проникла в тебя, то там стоит её профиль… личный запах. Метка.
Она в душе носит мощный стержень и щит.
Её мир по швам от ветра просто так не затрещит.
Она странная, опаздывая, спешит… спотыкается на ровном месте и извиняясь, чьи-то стихи бубнит, танцует, поёт шаманские песни… а потом часами может считать в лужах упавшие звёзды, рисуя карту созвездий.
… … …
/До неё трудно, порой, достучаться, но ты, пожалуйста, стучи./ Она, правда, сама не знает, куда положила свои ключи. И поэтому бывает молчит.