Растут погосты.
О, время страха…
Нам всем не просто.
Своя рубаха,
Конечно, ближе…
А боль чужая —
В Москве, в Париже,
Где слёз без края —
С мольбою-словом
И покаяньем
К живым, здоровым
Сквозь расстоянья
В сердца стучится,
Умы тревожит.
Но белой птицей
Сквозь март, что прожит
В слепом унынье,
Весне-надежде
Парить отныне,
Нести, как прежде,
Земле-Отчизне
Благие вести
О новой жизни,
Где с верой вместе,
С молитвой-словом,
С добром и потом,
О хлебе новом
К трудам-заботам
Вернутся люди.
Уйдут напасти.
И счастье будет.
Да будет счастье!