Мне бы день тот забыть,
Как страшный дурман.
Мне бы с памятью договориться,
Чтоб ночами меня не водила в Афган,
Не звала бы туда возвратиться.
Вот опять снится сон:
Среди горных вершин
И извилистых троп Афгана,
Мы цепочкой идем, и не знаем о том,
Что захлопнулась дверь капкана.
Мы для духов -мишень.
Там, в ущелье, большая засада.
Нам ни шагу вперед, и ни шагу назад-
Сверху пули летят каскадом.
Мы не трусим, -по духам палим вкруговую.
Нас осталось немного и стреляем вслепую.
Нам чуть-чуть бы еще продержаться
И вертушки бы нам дождаться.
Тот, кому повезет,-он из пекла уйдет.
Ну, а тот, кто погибнет с честью,
Из Афгана уйдет «грузом 200»
В небе слышится гул вертушки.
Это значит-духам ловушка.
Это значит, пришло спасенье,
Это было наше везенье.
В этом пекле нас выжило двое-
Видно Бог нас крестами пометил.
Остальных, шестерых погибших,
Вертолет поднимал на рассвете.
Обрывается сон мой, как пропасть.
Просыпаюсь в бреду среди ночи.
Отпустите вы душу мою, пацаны,
Жить с Афганом нет больше мочи!