Опять читаю в глянце: «В свои 50 она выглядит на 30».
Типа восторг.
И который раз думаю: а что же позорного в пятьдесят выглядеть на пятьдесят? На хорошие, честные пятьдесят. Красивые пятьдесят. Нормальные пятьдесят.
Нет, блин, возраст — это какой-то стыд и срам. Что не утверждается прямо, но обязательно подразумевается.
Мы любой возраст типа уважаем, мы адски толерантны, но давайте, мадам, сбросим лет двадцать, а? Как-то приятнее всем будет от этого.
Не получается?
Проходите, мадам, не задерживайтесь.
Однажды я говорил с Изабеллой Росселлини, спросил о пластических операциях. Она сказала, что не делала ни одной и вообще ей это странно.
Понимаете, говорит, ну в 60 я буду выглядеть на 45, хорошо.
А в 80 тогда я должна выглядеть на прекрасные 65?
А в 90 на чудесные 75?
«Ну глупость же какая-то!».
Она засмеялась.
Глупость, да. Даже хуже.
Молодость как паранойя. Как диктатура. Как истерика.
И она всё громче, всё навязчивей. Все комичней и отвратительней.