Сто раз зарекалась насчёт утки. Не покупать эту тварь.
Как говорила Вера Павлова — «научиться смотреть мимо».
Но она когда в магазине спелёнутая лежит — такая иная, не такая как простодырая курица, такая совсем не заметно что жирная, как Зоя Львовна, идущая на свидание к Виталику, такая манящая, в крупных мурашках и с огромной гузкой.
Хвать! — и ты уже припёр домой эту жирную мразь. И квашеную капусту. И кило антоновки.
И сначала изгваздал в тяжёлом жире всю раковину, потом плиту, потом духовку.
Ну да, 10 минут удовольствия от свежатины с поджаристой корочкой. А потом она остывает и превращается вместе с капустой и с кашей из яблок в ледяной ком жира и кожи, в никому не нужную, в доедаемую целую неделю по обязаловке кручину и удар по и без того настрадавшейся печени.
Был бы мужик — доел бы, небось. Но это уже другая беда.
А стишок этот Веры Павловой мне очень нравился, хорошо что вспомнила его, хоть и неактуально —
Научиться смотреть мимо.
Научиться прощаться первой.
Одиночество нерастворимо
ни слезой, ни слюной, ни спермой.
И на золоте чаш венчальных,
и в бумажных стаканчиках блядок
искушённый взгляд замечает
одиночества горький осадок.
Ловко сплетено.