Ты пытаешься читать облака,
как непостижимые слова Бога на синем картоне,
и бесформенный ветер в язык облекая,
ты закидываешь голову вверх.
Молча смотришь.
Тонешь.
Ты пытаешься читать облака,
потому что человек что-то большее, чем простуда и книги,
чем желание пристани, свойственное морякам,
чем слепая бездумная трактовка мировых религий.
Ты пытаешься читать облака,
потому что тебе жарко и душно, тебе нужно расти — но к какому свету?
Даже если солнце и женщина тебя обласкали,
в человеке есть что-то еще, принуждающее к движению всю планету.
Ты пытаешься читать облака,
спотыкаясь на каждом знаке, на тени знака,
потому что ты знаешь, что жизнь не должна быть легка,
потому что свои облака есть за пазухой всякого.
Ты пытаешься читать облака — белоснежные, черные или закатно-алые,
ты пытаешься читать, ты пытаешься расти из собственного костяка,
потому что жизнь не должна быть такой банальной.
Ты пытаешься читать облака.