СПАСИБО ТЕБЕ, ДЕДА, ЗА ПОБЕДУ!
Мне пять. Плюс-минус. (Разве ж кто-то помнит
Себя в такие юные года?!)
На кухне тарахтит, кряхтя, приёмник,
Скрипит, миры рождая, карандаш.
В дверном проёме тень мелькнула — деда!
Ныряю в мягкий кокон, чтоб вдохнуть
Его тепло. «Ну как ты, непоседа?» —
Смотрю наверх, на ордена, на грудь.
Мне десять. Два банта в упругих косах.
Пахучий май. Сирень в цвету. Жара.