Ты сказал: ветшаем, как заборы…
Ну, а я — калитка на ветру,
то откроюсь настежь, до упора,
то себя щеколдою запру.
Как-то быстро расшатались петли,
но я всё игриво так держусь,
и забор мой тоже вряд ли крепнет —
за него отдельно помолюсь.
Жить калиткой — может быть награда —
только б не пустили на дрова,
ты не думай: это не бравада,
не пустые фразы и слова.
Лишь когда совсем меня забудут,
даже мимо вряд ли кто пройдёт,
на штакетник разберут и — в груду,
вот тогда печалиться черёд.
А пока я и скриплю нечасто,
умудряюсь бахнуть сгоряча,
до сих пор ловлю минуты счастья —
значит, рано думать про печаль!