В роще плачут глухари,
в небе проблески зари…
Ночь прошла, а мне не спится,
вспоминаются страницы
жизни, прожитой вдали.
Сквозь года мне виден путь, —
в нем всего есть по чуть-чуть:
горе, грусть, зимы ненастье,
боль потерь и вера в счастье…
То, что было- не вернуть.
Может, чтобы жизнь понять,
надо раз, лишь, повидать
окровавленные книжки
у убитого мальчишки,
не умевшего читать.
Люди.Пули…Скалы…Смерть…
Все смешалось в круговерть, —
зло с добром в горах столкнулось,
жизнь моя перевернулась-
что-то хочет разглядеть.
Что же я сумел понять?
Как ответить? Что сказать?
Да… За счастье ребятишек,
пусть чужой страны детишек,
стоит жить и умирать…