Сколько горестей было — их куда-то волна унесла,
Вроде радости есть, но они тоже медленно гаснут.
А как много всего на пути я своём растрясла
И поднять бы хотела, но потуги все были напрасны.
Не для летней поры, — вы мне скажете, — мысли… Но жизнь
В календарь не глядит, по своим существует законам.
Грусть накатится вдруг, хоть сто раз ей приказывай: «Брысь!»,
Не отцепишь её, не откинешь в любые сезоны.
А не спорить ни с чем, не хватает, как видно, ума,
Иль, напротив, пытлив он, забыл, что от знаний — печали.
Легче надо бы жить… Что дает нам раздумий сума?
Хоть ты спорь, хоть жалей — не окажешься в самом начале.
А вот в голову лезет — и от памяти не убежишь,
И пугает разлука с красотой неизбывной земною…
Это тоже всё входит в понятие тонкое «жизнь»…
Вы простите меня, погрустите сегодня со мною.
А наутро опять всё вернется на круги свои,
Все тревоги уймутся, разбавятся солнечным светом.
И придет новый день, полный счастья, добра и любви,
Потому что такие они получаются летом!