Плохо кончилась атака. Я поднимаю флаг. Весь он бел.
Бел и я, но цел, однако, не понимаю, как уцелел.
Сил не то чтобы избыток. Хвастать-куражиться не спешу.
Но держусь уже без ниток. Мне даже кажется, что дышу.
Горло горна рвется гордо. А и его вокал — не в цене.
Слыша звон, я знаю твердо: этот ваш колокол — не по мне.
Если что и жмет мне шею — черная метка лишь. Да и та…
Эй, на стенде! Что с мишенью? Марионетка, бишь, да не та.
Что ж, вот и ответ. Хоть и не враз, но прочли.
Две тысячи лет даром для нас не прошли.
Был вояка, сплыл вояка. Молвил «желаю благ» и взлетел.
Плохо кончилась атака. Я поднимаю флаг. Весь он бел.
Чей не выбит номер в тире? Только ли мой — меж стрел, за каймой?
Нет, летят еще четыре. Вон и шестой взлетел. И седьмой.
Наш кордебалет движется прочь от земли.
Две тысячи лет даром для нас не прошли.
Так легка душа вне пепла, так независима от кротов,
что случись теперь хоть пекло — bravo, bravissimo — я готов.
Рыть канавы, гнуть подковы, и камнепад терпеть, и чуму —
пусть велят, мы все готовы. Да не велят теперь. Ни к чему.
Все, хватит побед. Поштурмовали, пожгли.
Две тысячи лет даром для нас не прошли.