Распоясалась ты, разухабилась,
Распряглась твоя тройка коней.
Стало больше селений усадебных,
Но все меньше пшеничных полей.
Синий лен, чем прославилась исстари,
— Мать моя, синеокая Русь,
Следом сгинул за русскими избами,
Нам, оставив, ковыльную грусть.
И сады, вдоль по Волги вишневые,
Что цвели по весне молоком,
Не жалея помещики новые,
В самый корень свели топором.
Даже наши исконные валенки,
Нам под зиму из Австрии шлют,
Чтоб купить их, деды на завалинке,
По три месяца пенсию ждут.
Редко аисты в сёла являются,
Не гнездятся поди, с давних пор,
Ребятня в одиночестве мается,
Без братишек своих и сестер.
Может так все само получается,
Подустала земля, не родит,
Может новая, Русь, нарождается,
Только сердце, по старой болит.