Нас выдумал писатель нетрезвой головой.
нас вылепил ваятель нелегкою рукой.
Нас создал увлеченный фантаст-мастеровой.
Какой-то обреченный придумал нас с тобой.
Но замыслы угрюмы ненастоящих дел,
И тот, кто нас придумал, не все предусмотрел,
И в горле застревает несказанная лесть…
Нас в жизни не бывает, но мы на свете есть.
О нас споют кричаще с бесчисленных эстрад,
О нас, ненастоящих, поэмы сочинят.
Но даже в то, что мерит сегодняшний уклад,
Потомки не поверят и в фальши обвинят.
Имели мы любимых — но после, осмелев,
И их сочтут за мнимых и выдадут за блеф.
Так пусть не остывает поруганная честь…
Нас в жизни не бывает, но мы на свете есть.
Но, может быть мы сами придумали себе
Прожить под небесами в придуманной судьбе?
И наш настрой развинчен, непрочен наш уют,
И как живем мы нынче — так нынче не живут.
Пускай враги ликуют — нам некого винить:
Мы сами жизнь такую сумели сочинить.
Разносится в эфире придуманный куплет…
Нас много в этом мире, но нас на свете нет.