жизни не хватит, чтобы тебя прожить,
смерти не хватит, чтоб без тебя остаться,
что там какой-нибудь пропускной режим,
что там какие-то без пяти двенадцать,
но не хватает рук, чтоб тебя держать,
но не хватает слов, чтоб тебя лелеять,
горло застыло — словно в тисках; разжать.
силюсь хоть слово выцедить… и жалею:
нежностью небо выстелить — улетишь,
грежу возможностью сделать тебя счастливой.
утром приходишь в сны ко мне и молчишь,
я просыпаюсь и все без тебя красивое
мнится уродливым. я так скучаю, ну…
и оседаю глыбищей, монолитом.
я без тебя мгновенно иду ко дну
этой реальности. я без тебя разбита
мелко, в осколочки, цели и смысла — без,
даже в отделку не пустишь — лишь пыль пустая.
где-то в углу подвывает устало бес,
наши поэпизодники он листает
и сам не верит, что есть такая мгла —
отняли, нет, вернули, опять немилость…
где я, в какой стране без тебя жила?
где ты, в какой стране без меня любила?
…годы и годы вечной струей стремглав,
жизни не хватит, чтоб поквитаться, слышишь?
смерти не хватит, чтобы расстаться, став
друг другу родней, чем можно и даже ближе,
чем тут прилично среди этих вот землян…
трать меня, трать — я сдана на твои поруки.
нежность моя, отмени этот чертов кляп,
эти наручники так натирают руки…
жизни не хватит, чтоб на тебя смотреть,
неба не хватит, чтобы любить огромней,
что б нам ни выпало, будет всегда гореть
имя твое в губах моих…
— слышишь?
— помню.