Ты знаешь, каково это, когда вниз с девятого?
Когда все слова комом в горле застряли намертво,
Увядшие розы в углу кричат спёртым запахом,
Но ты не бросаешь их, потому что… ну, надо так…
Знаешь ли, каково, когда душат опять по ночам?
А проснёшься, заплачешь, так они тебя по врачам,
Как пить дать, затаскают, чтобы ставить диагнозы,
И длину измеряя, и солёность твоей слезы.
Знаешь, каково мне три целых ночи подряд без сна,
Когда бешеным вихрем ударяет мне в мозг весна ―
Синяки под глазами, а на тумбе остывший чай ―
В кровь себя по щекам бить, губам, только б не скучать?!
А каково смотреть, как за ним закрывается дверь,
Умываться слезами, кричать, что не нужен теперь,
Проклинать, не любить, фото рвать ― снова склеивать,
Две в минуту курить ― дым руками рассеивать?
Каково же лететь прямо вниз да с девятого?
Сколько раз я срывалась, сколько раз я так падала…
А. Кухтевина