Возвращенье… куда? Ибо не уходил.
Так, нашло… показалось…
И, тобой не храним, я тебя не судил…
Разве, самую малость!
Хоть ты мессы не стоишь, и я — не король, —
в ноябре или в марте
мне судьба — возвращаться… планида? юдоль?
Бытовуха дель арте?
В этой вечной игре поражений, побед
маскарадов и торжищ —
побежденные есть. Победителей нет.
И не будет, похоже.
Ты во мне и во вне, за чертой, за межой,
за дворами из детства.
И хотел бы сказать: «Слава Богу, чужой!» —
да не выдержит сердце.