… Внезапно поняла, что у меня не было красивых мужиков — таких, чтобы прямо вах. Были с интеллектом на мордах, с глазами, с длинными ногами и узкими бёдрами, но Клуни всё равно прошёл где-то мимо.
Ещё я поняла, что мириться не собираюсь.
Если я доживу до старости и превращусь в сухую брутальную бабку со взглядом Джуди Денч (а взгляд я уже начала тренировать, чтобы успеть наверняка), я буду носить японских дизайнеров, мазать губы пурпурным и найду себе такого роскошного деда, что мир содрогнётся. Я навру ему про свой возраст и семейное положение и даже прощу ему начинаюшийся Альцгеймер. Тем более, что мужчинам вообще не стоит помнить детали, ведь так?
Мы будем летать в Париж и в Байрейт, гулять за руку по балтийскому песку, пить розовое вино, говорить другу непристойности и цитировать Вийона, а ещё я буду показывать средний палец всем другим бабкам, которые станут пялиться своими подслеповатыми глазёнками на мою радость. И он будет мною гордиться.
В общем, в моей жизни наконец-то появились цель и смысл. Дело за малым — дожить.