Есть свечи с холодным воском,
Сгорающие дотла,
А есть парафин с пепла горсткой
Тающего до утра.
Нет разницы меж этой горсткой
И воском, и светом луча
Для нас, все видавших уж в прошлом,
Одно слово: это — свеча.
Картина бывает наброском,
Желания сродни мечтам,
Мужчину можно подростком
Прозвать в сорок лет с плеча.
Принять правду не всегда просто,
Тем более, наверняка
Солгать никогда не поздно
И даже глаза в глаза.
Дорога — не перекресток,
Сошедший с нее — друг врага
Проигран судьбою в наперстки,
Не жди от него добра.
Мы думаем часто, что встречи
Случайны, что жизнь — игра.
Мы помним, что время лечит,
Что спутник Земли — Луна.
А может быть время калечит?
И встречи все наши — судьба?
А жизнь — промежуток до смерти…
Луна, может, — тоже «Земля»?
Мы чтим шрамы прошлых увечий,
Мы знаем все свойства нуля,
Мы бьемся за род человечий
И сами теряем себя.
Ну, что же… добавить тут нечего.
Есть свечи с холодным воском,
А есть парафин с пепла горсткой.
Поверьте, но то — не свеча.
Есть люди, которых непросто
Людьми-то назвать за глаза,
Зато мы и смело, и остро
«Людьми» называем стада…
Copyright: Маргарита Мендель, 2014
Свидетельство о публикации 114 123 005 871