Рассвет возвращается в шесть тридцать два. Этого достаточно для новой жизни, Но мне не хватило бы одного сна, Чтобы доказать тебе: все дело

Место для рекламы

#1042173

Шесть тридцать два

Рассвет возвращается в шесть тридцать два.
Этого достаточно для новой жизни,
Но мне не хватило бы одного сна,
Чтобы доказать тебе:
все дело — в мысли.

Мысли — оставленные в тайне слова,
Предлог несочетаемых с вещью событий.
Они возникают как «два и два»,
От смерти к рождению нагих соитий.

Не факт, что они превзойдут тебя,
Свинцовой белилой язвы за вену,
Приговаривая при этом:
Ну же, скажи меня,
Согреши!
И одним станет больше поэтом

Прозы жизни, в коей цензор — любой дилетант,
Потирающий лобные пазухи где-то…
Меж надбровными дугами. То — стандарт:
Называть человекообразно вещь — «это».

Степень близорукости —
Метраж шага,
К истине режущей поперек печать штампа.
Потенциал скупости —
Точка возврата,
Требующая объяснения
смысла эстампа
мыслей.

Замкнулся круг. И квадрат
Сжался
Под натиском «вещи в себе»
философии Канта.
Кёнигсберг долго над ним бы смеялся…
Трансцендентально,
Апостериори детально.

Рассвет возвращается в шесть тридцать два.
Но мне недостаточно старой жизни,
Того, что «квадрат имеет четыре угла»,
«Тела протяженны» и есть всевышний.

Мне верится больше, что она есть игра,
Что третий, нет — третья в игре этой — лишняя
(затылок ее должен ждать топора).
И мыслью подзвучена угроза нависшая.

У каждого неба свой смог и туман,
И реки молочные осенью скисшие;
У нас с тобой слога внестрочный роман
На грани экстаза четверостишия.