Реалии вторгнутся, снам равнодушно переча.
Как часто она рисовалась, желанная встреча!
Заметить в толпе. Опознать. И — конец равновесью.
И чувства смешались. И жадно дышать этой смесью.
И жар, и сумбур. И немеют озябшие руки.
И в клетке грудной так и мечутся гулкие стуки.
И хрипло, с сомнением: «Ты ль это?» — «Я». — «Неужели?» —
«А я вспоминал тебя только на прошлой неделе». -
«А ты мне по-прежнему снишься. Поверишь?» — «Конечно». -
«Ну, как ты живёшь без меня?» — «Беспросветно. Кромешно…»
Обняться. И снова у бездны — у самого края —
Стоять, дорогое тепло отрешенно вбирая…
…Но меркнут картинки при свете безжалостной прозы.
Узнали. Улыбок и радости скудные дозы.
Ни стука в груди, ни волненья, ни тайного вздоха.
Беседа не клеится. «Как ты?» — «Да, в общем, неплохо».
О нем ли мечтала? Ему ли я письма строчила?
Чужой и ненужный. Как славно, что жизнь разлучила…
Любовь Сирота-Дмитрова