Четвёртый час, а мне не спится.
Я спать и близко не хочу.
Жена за стенкою бранится,
А я строчу, строчу, строчу.
Я в этом деле закалённый.
Уже придумал две строки:
«У Лукоморья дуб зелёный.
Рядом жарят шашлыки».
Хотя такое где-то было…
Но разве в том я виноват,
Что сочиняю как умею,
А выходит плагиат.
И эти строки я смакую,
Как вкус победы Одиссей.
И пусть потом раскритикуют,
Что, дескать, Пушкин — автор сей.
Я не отвечу: «Да пошёл ты!..»
Я этим делом не грешу.
Лишь про изгиб гитары жёлтый
Сча возьму и допишу,
Хотя и это где-то было…
Но разве в том я виноват,
Что сочиняю как умею,
А выходит плагиат.
Но за окошком утро злое
И я на финишной прямой:
Про то, как буря небо мглою
И что белеет парус мой…
Досочинял. Сижу довольный,
Но вдохновенье так и прёт:
Непроизвольно я пишу
Про белый снег и серый лёд.
Хотя у Цоя это было…
Но разве в том я виноват,
Что сочиняю как умею, а выходит…
Я ж сочиняю, как умею, а выходит…
Я сочиняю, как умею,
А выходит плагиат!