Никуда не убежать — слишком холодно.
Чашку кофе и кровать — делим поровну.
Многоточие весны — со цветением
и волнения души — с откровением.
Не найти другую власть — бесы в бороду.
Научились мы прощать — пробки городу.
Мы признаться не спешим — смотрим на воду.
О любви не говорим.
Впрочем — надо ли?

Город еще… не разогретый.
Солнце паркуется на горизонте.
А за окном тополя раздетые.
Кофе с утра и сыру ломтик.

Вот и весна… Нарисовалась.
Краски, мольберт. /забыла, наверное/
Мне бы тебя… ну самую малость.
Снег почернел и выглядит скверно.

Как-то не очень… впрочем, неважно.
Скоро замёрзнут многоэтажки.
В трубах, как в венах — холод ка’зни.
А за окном солнце щурится. ластится.
… показать весь текст …

Ночью орала в темень до хрипоты.
Утром лечила горло горячим кофе.
Кто-то во сне обнимал меня… но не ты.
Август своим поведением, похож на осень.

Быстро, лишь бы успеть… Всё дела-дела.
Час на дорогу с лишним. Был третий лишний.
Даже погода лучше стать не смогла.
Тучами серыми снова висит на крышах.

Пробками задохнулись дороги, мосты.
Город — один сплошной большой муравейник.
Вечером кто-то ждёт… Ждёт меня не ты.
Тихо скажу: «Привет» — пустоте в передней

Что ты делаешь?! Ну зачем?!
Мне нахально целуешь щеки.
Ведь на улице 37!
Ты тепло с меня тянешь, как соки.

У меня от тебя дрожь по телу…
И внутри нарастает метель.
Когда ты — безумный и смелый.
Мне кусаешь мочки ушей.

Я прошу тебя… прекрати.
Ты уже далеко немолод…
Ну, Мороз Иванович… отпусти…
… показать весь текст …

Мой город спит в сиянии ночном…
а память молча раздвигает шторы
воспоминаний тягостных… О чём?
Душа, к чему пустые разговоры?

Оставим глупость в проблесках седин.
Пусть наш союз единством не отмечен -
светильник лунный на земле один
для каждого, подставившего плечи.

Возврата дней ушедших не молю -
за их радушный стол присяду с краю,
не потому, что сильно их люблю,
а потому, что с ними умирают.

Мой Петербург, спаситель мой бессменный,
Чудесный град небесной красоты,
К тебе бежала долго по ступеням
Тоски и горя, боли и мечты.

Ты звал меня настойчиво и нежно, Являлся в мыслях, образах и снах,
И наполнял покоем безмятежным,
И обнимал меня на всех мостах.

С тобой мы расставались со слезами Считали дни до новых ярких встреч, Сиял ты солнцем и ласкал дождями,
И душу смог мою вдали сберечь.

Теперь тебя в стихах я воспеваю,
Как «гений самой чистой красоты».
… показать весь текст …

Все дороги ведут не в Рим,
Мои тропы ведут в Петербург.
У меня он такой один,
Мой прекрасный и царственный друг.

Я с Московского выхожу,
Замираю, немного дрожа.
Снова воздухом этим дышу,
И ликует от счастья душа!

Здесь причал мой и милый дом,
Что к разлуке был не готов.
Без упрёков и лишних слов
Он дождался моих шагов.
… показать весь текст …

О! Город говорите мой с гнильцой?
Ну, да. Конечно. Сгнил и развалился.
Он — немчура? Он, видно, Вам приснился!
Вы до сих пор не прячете лицо?

Мой Петербург! Мой мир, моя душа!
Здесь память добрая в тебе стучит, как сердце,
Шагами тихими. И никуда не дется
Тебе от прелести твоей! Шурша

Листвой пожухлою здесь бродят тени тех,
Кто сделал мир чудесней, сколь возможно.
Конечно, обругать тебя не сложно!
А это гарантирует успех
… показать весь текст …

я живу в городе, который занял первое место в мире,
как город с самой грязной атмосферой.
а вот атмосфера моих мыслей светлая и чистая.

но мне стыдно за Россию.

Мой город засыпает. Он устал.
В потоках лиц, событий, выгорая,
Он не заметит, что окончен бал,
Хоть налито вино еще до края.
Мой город засыпает. В тишине
Еще шуршат машины по асфальту.
И время не приблизило ко мне
Маэстро ночи, что играл на альте.
Мой город засыпает. Близок час,
Когда в костре поруганной надежды
Испепелится что-то важное для нас,
Останутся лохмотья от одежды.
Мой город засыпает. Ты молчишь.
Но руку ты мою не отпускаешь,
… показать весь текст …

Порой уехать б из него.
Но тянут детство, груши, сосны,
Я ночью распахну окно,
вдохну ноябрьский запах звездный.

Мой Нижний Новгород таков:
прост, сложен, несозвучен, рьян.
Среди мильона городов
он мне не зря Судьбою дан.

Ольга Тиманова

Мой город-это сливочный пломбир,
машинный гул и тряска по ухабам,
и пусть я иногда ему не рада,
мой город — это тишина квартир…

а иногда общажная тюрьма,
дорожный смог, забившийся под ногти,
мой город- это позабытый зонтик
на серой лавке старого двора,

И вниз смотря на чувственность и пыл,
я восторгаюсь мудростью и честью,
и не всегда приятны сны и вести,
мой город -это пара глаз и крыл,
… показать весь текст …

У тебя еще рано, у меня уже поздно.
А всего-то… всего-то 4ре часа
Разделяют-сближают нас осторожно
Часовые
разлучные пояса.

…Загорались огни и я прочитала,
что ты мне еженочно всегда писал:
«Сладких снов. Целую. Спокойной ночи.»
Я закрыла глаза… и попала в астрал
Где в бескрайней вселенной
сходились две точки.

В общем сне на ладонях сбывались мечты
… показать весь текст …

Мой город сегодня сильно вспылил.
Весь день захлёбывался ветром и пылью
Температура резко с плюс двадцати
сползала к нулю… вместе с пыльной бурей.
и ожидая с неба дожди.

Мой город резко сегодня вспылил.
но шествие бессмертного полка
Никто в моём городе не отменил!
чтоб с вечной памятью пройти
плечом к плечу… в рядах

07.05.2022 22:41

Это мой город.
Я здесь родился, вырос, живу.
Мне приходилось бывать во многих городах. Во многих. Но лучше и уютней города я не встречал.
Ведь это мой город.
Здесь каждая улочка, каждое место просто дышит воспоминаниями.
Частичками моей жизни.
ВОКЗАЛ.
Мальчишкой, я частенько сбегал сюда. Шатался по перрону, смотрел на прибывающие и отходящие поезда.
На суетящихся людей: уезжающих, встречающих, провожающих.
Представлял, каково это: в купе поезда, с верхней полки, через окно рассматривать проплыв…
… показать весь текст …

Какой же ты — уютный… даже в дождь…
Когда всё — серо, сыро, акварельно…
Ты на других нисколько не похож…
Я знаю, кто ты… Ты — стихотворенье…

С особым ритмом, рифмой, волшебством…
С особенным неповторимым слогом…
Тебя нельзя оставить на потом…
Ты смотришь так доверчиво и строго…

От Лавры и до Зимнего Дворца…
А после… через мост на Петроградку…
И дальше, дальше, дальше… без конца…
Ты приучил к свободе и к порядку…
… показать весь текст …

И все мы в Питере связаны, перепутаны, перегружены […] Думаю, без Питера чувствуешь себя голым, ну, может быть, не совсем голым, но без шапочки…

Я люблю эти томные звуки в тёмных парадных,
Эти гулкие своды, эту грязь на ботинках,
Этих неистовых голубей, карманников и пиратов,
Эти отрывочные беседы через смартфон про Глинку.

Я люблю этот дизайн, этот Dasein, люблю эту «да-смерть»,
Произнесенную по-христиански, — то есть, без лишней страсти.
Люблю эти ввинченные в барокко ироничные декадансы,
Люблю эти беды, эти простуды, эти классические напасти.

И, пусть говорят: этот город — сор, сир, сер: для меня он — сирин.
Может быть, я хочу умереть неторопливо и с тонким вкусом.
А Бог говорит: «Россия», — и всё остаётся в силе:
… показать весь текст …

В нашем городке, на привокзальной площади имеется фонтан. Красивое сооружение, своего рода, одна из местных достопримечательностей.
Приятно в жаркий день посидеть на скамеечке, вблизи фонтана, ощущая живительную влагу, чувствуя брызги воды на разгоряченной коже.
Мамы водят за ручку малышей по широкому гранитному бортику, дети визжат от восторга, когда капельки воды долетают до них.
Гости нашего города непременно бросают в фонтан мелкие монеты, чтобы, как гласит примета, обязательно вернуться…
… показать весь текст …

Прогулка по ночному городу —
По улицам сквозь время в никуда.
Не зябко, а чертовски холодно
От слов твоих, не сказанных тогда.

Шатер небесный, надо мной раскинутый,
Укроет от излишней суеты.
Ты — город-пустота, давно покинутый.
И я с тобою больше не на ТЫ.

Ночные улицы, как Судеб лабиринты —
То к выходу ведут, то к тупику.
Нет проигравших, мы с тобою квиты,
За что боролся каждый — не пойму.
… показать весь текст …