Песнь о собаке

Утром в ржаном закуте,
Где златятся рогожи в ряд,
Семерых ощенила сука,
Рыжих семерых щенят.

До вечера она их ласкала,
Причесывая языком,
И струился снежок подталый
Под теплым ее животом.

А вечером, когда куры
Обсиживают шесток,
Вышел хозяин хмурый,
Семерых всех поклал в мешок.

Опубликовал  Алесь   09 ноября 2012 56 комментариев

О текущем...

Не понимаю, как у них получается.
Не иначе как телепатия.
Забежала к приятельнице, сидим пьём чай.
На кухню выдвигается хозяйский кот Фердинанд.
Садится на толстую задницу и молча смотрит.
Я, собственно говоря, только поздороваться. Хочешь погладить? Ну, погладь. Почеши. Вот тут не чёсано. Тут чеши. А кстати, вы чем заняты? Едите? Ешьте-ешьте, куда только в вас лезет. Не совестно обжираться, когда другие голодают? Нет, я не про Африку! Да, десять кило живого веса, и что?! Десять кило не…

© DREVO_Z 6
Опубликовала  Ивон   28 августа 2016 3 комментария

Со мною рядом нелюбимых не бывает.

© Вента 1948
Опубликовала  Вента   09 декабря 2017 24 комментария

А совершенства нет.
Есть лишь у каждого. его Любимое Несовершенство.))

Опубликовала  Nоумена   13 февраля 2013 31 комментарий

Больше всего опасайся того, что любишь. Помни, что яд подсыпают в любимый напиток.

Опубликовал  вестник   07 мая 2014 Добавить комментарий

Не люби меня. Я придурок.
Я сижу за компом всю ночь,
Я тушил о себя окурок,
Прогоняя печали прочь,

Острым лезвием резал руки…
«Но зачем?» — тихо спросишь ты.
От обиды, от злости, скуки,
От душевной своей пустоты.

Я сознательно скрылся дома
От людей, от проблем, от зла…
Мой диагноз — моральная кома.
Я достиг социального дна,

Опубликовала  Атта   25 июня 2016 Добавить комментарий

Люби себя — и взаимность гарантирована на 100%

Опубликовала  - Grazia -   07 мая 2014 4 комментария

— Какое твоё любимое время года? — То, что сейчас.

© Вента 1948
Опубликовала  Вента   31 июля 2016 9 комментариев

И снизу лед, и сверху,
Маюсь между.
Пробить ли верх, иль пробуравить низ?
Конечно, всплыть и не терять надежду,
А там за дело, в ожиданьи виз.
Лед надо мною — надломись и тресни!
Я чист и прост, хоть я не от сохи,
Вернусь к тебе, как корабли из песни,
Все помня, даже старые стихи.
Мне меньше полувека, сорок с лишним,
Я жив, двенадцать лет тобой и Господом храним.
Мне есть, что спеть, представ перед Всевышним,
Мне есть, чем оправдаться перед Ним.

Опубликовала  MIS   21 декабря 2011 2 комментария

Я не могу объять необъятное. Потому обнимаю самое любимое))

© Вента 1948
Опубликовала  Вента   01 октября 2015 22 комментария

Пластинка должна быть хрипящей,
Заигранной… Должен быть сад,
В акациях так шелестящий,
Как лет восемнадцать назад.

Должны быть большие сирени —
Султаны, туманы, дымки.
Со станции из-за деревьев
Должны доноситься гудки.

И чья-то настольная книга
Должна трепетать на земле,
Как будто в предчувствии мига,
Что все это канет во мгле.

Опубликовала  Маrol   16 февраля 2015 10 комментариев

Запал бы в душу, но уже сижу в печёнках.

Опубликовала  Милли-Адель   28 апреля 2016 5 комментариев

Умом мы всё прекрасно понимаем, да только сердце доводов ума не принимает.

Опубликовала  Светлана Власова   05 апреля 2013 10 комментариев

Календарь облетает страницами.
Скоро снег, говорят, скоро снег.
Что тебе написать из провинции,
Что тебе рассказать обо всех?

Как мы множим свои обещания,
Как мы делим свои холода…
Что тебе написать на прощание,
Кроме «помню», «прости», «никогда»?

Как беспечно взлетали и падали,
Как устали, кого ни возьми…
Посмотри, как мы выросли. Надо ли
Говорить, что остались детьми?

Опубликовал(а)  Маски   08 ноября 2016 1 комментарий

Как все-таки иногда нас жизнь смешно поправляет! Захотелось мне, например, приготовить чего-нибудь вкусненького, возможно, даже чего-нибудь экзотического, незнакомого, из дорогих труднодобываемых продуктов… Сижу, роюсь в Интернете — что-то все не то… пошла кулинарные книги листать — тоже не то, как-то ничего такого не хочется… И вдруг неожиданно откуда-то — будто ветер принес — запах жареной картошки с луком! Все! Книжки захлопнула и — бегом на кухню!!! Да ну ее на фик, эту экзотику!!!

Опубликовала  Малина   21 октября 2012 33 комментария

Ты письмо мое, Милый, не комкай.
До конца его, друг, прочти.
Надоело мне быть незнакомкой,
Быть чужой на Твоем пути.

Не гляди так, не хмурься гневно.
Я любимая, я Твоя.
Не пастушка, не королевна
И уже не монашенка я.

В этом сером, будничном платье,
На стоптанных каблуках…
Но, как прежде жгуче объятье,
Тот же страх в огромных глазах.

Опубликовала  ko-ro-leva-666   20 января 2012 Добавить комментарий

Про шею и губы

Ты научилась бывать бесстрастной.
Конечно, Клара, ты повзрослела.
Сначала смотришь теперь налево
и только после бежишь на красный.

И ты не то что не помнишь Карла,
а просто знаешь, что он потерян,
как ключ от узкой железной двери,
как ключ от смысла (везде искала) —

от сейфа, что ли? Да чёрт с ним, с сейфом —
пусть вскроет кто-нибудь автогеном…
Дружи со сбродом, гуляй с богемой,
допустим, в платье с коротким шлейфом

Опубликовала  Ата   25 декабря 2016 Добавить комментарий

Одиночество — то, что сидит внутри. И не выгрызешь, не проймёшь.
От друзей -десяти-девяти-пяти- остаётся осенний дождь.
Остаётся осколок, грызущий плоть — силуэт уходящих спин.
Ты — холодный металл, что рожден колоть. Потому ты всегда один.

Одиночество — то, что сидит внутри. (Изу)вечное естество.
Обозлившийся пес, что рожден пасти нерастраченное родство.
Ты — холодный металл, острый блеск брони из неважных, ненужных фраз.
Сердце молит доверчиво: «сохрани» — с губ срывается слово «фас».

Ты — рожденный колоть, острие клинка. Сгусток горьких прошедших «бы».
О твой острый забор, о чугун замка разбивали слова и лбы.
И не выгрызти боль, не пронять мольбой ни снаружи, ни изнутри.
Одиночество — то, что всегда с тобой. Одиночество_это_ты.

Опубликовала  Атта   21 июня 2016 Добавить комментарий

Некоторые вещи, если ты полюбил их однажды, навсегда становятся твоими. А если ты пытаешься их отпустить, они, сделав круг, снова возвращаются к тебе, они становятся частью тебя. Или убивают тебя.

Люсьен Карр

Х/ф «Убей своих любимых»
Опубликовала  Poisivy   28 августа 2016 Добавить комментарий

Посошок

Эх, налей посошок, да зашей мой мешок —
На строку — по стежку, а на слова — по два шва.
И пусть сырая метель мелко вьет канитель
И пеньковую пряжу плетет в кружева.

Отпевайте немых! А я уж сам отпою.
А ты меня не щади — срежь ударом копья.
Но гляди — на груди повело полынью.
Расцарапав края, бьется в ране ладья.

И запел алый ключ. Закипел, забурлил.
Завертело ладью на веселом ручье.
А я еще посолил. Рюмкой водки долил.
Размешал и поплыл в преисподнем белье.

Опубликовала  Ата   15 июня 2016 115 комментариев